quinta-feira, 24 de janeiro de 2013
Bobagens da insônia
Fazemos mil planos na hora da insônia.
Tenho centenas de ideias e planejo dezenas de livros.
De madrugada meus textos se formam sozinhos, as palavras se reúnem enquanto observo. São cartas, declarações, suspeitas e supestições.
No escuro morro de amor, morro de dor. E vivo de poesia.
Poesia sem rima. Palavra organizada, palavra sentida, alinhada e selecionada para os poetas fracassados é poesia. Poesias são os sonhos das noites em claro. É a espera e as mãos frias. Poesia se escreve sem interrupção, sem releitura, sem correção. É o que se escreve de imediato.
A poesia é fruto da insônia. A insônia cria arte e toma sossego. O melhor, a insônia aumenta cada centímetro do coração. Cada desejo, cada saudade. A insônia te engrandece.
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