Bobagens da insônia

Fazemos mil planos na hora da insônia. Tenho centenas de ideias e planejo dezenas de livros. De madrugada meus textos se formam sozinhos, as palavras se reúnem enquanto observo. São cartas, declarações, suspeitas e supestições. No escuro morro de amor, morro de dor. E vivo de poesia. Poesia sem rima. Palavra organizada, palavra sentida, alinhada e selecionada para os poetas fracassados é poesia. Poesias são os sonhos das noites em claro. É a espera e as mãos frias. Poesia se escreve sem interrupção, sem releitura, sem correção. É o que se escreve de imediato. A poesia é fruto da insônia. A insônia cria arte e toma sossego. O melhor, a insônia aumenta cada centímetro do coração. Cada desejo, cada saudade. A insônia te engrandece.

minha vida também tem cores

odeio

me sentir burra.

Empoeme-se

Se lhe embraquizassem de repente,
sem tintas e palavras,
e se tornasse uma imensidão limpa
sem como se preencher.

Meu momento oportuno, de toma-lo a mim.
e página por página, sucumbir-lhe de tudo,
até lhe transbordar a capa.

Te mostro minhas paisagens, minhas janelas,
encho lhe de imagens e falas.
Meu filmes bobos, meus livros melosos.
Meus trechos de samba, meus verso grifados.

Lotava-lhe de mim, minhas flores, meu copo,
minha lona e travesseiro.
                       Até estar completo, organizado em capítulos,
                      com introdução e prologo.
Mas ao final, apresento lhe a biografia,
A origem de meus saberes e descobertas.
Em meio a herói e gênios, meu maior autor...

Que há alguns segundo, ou talvez anos, me tirou do branco,
 me trouxe cor.
                   Você completo enfim, no entanto,
                   Por, em ventos passados,
                   Me transbordar.

doce

Açucarou-me os sentimentos,
Achocolatou-me a vida,
Chantillyzou-me o coração.

minha espera

a caminho do mar.

apelos reais e passados

ENGANAR ME, ME PARECE FÁCIL QUANDO NECESSÁRIO.

São sentimentos crueis que me sustentam, pois foram estes que me derrubaram.

 Não por maldade de ti, mas por bondade a mim.

 Quero ser melhor para não dizer que quero lhe pior.

 Para manter a força fingidade que não tenho, e recolher me a um achismo incerto que conheço bem.

 Só assim percebo me bem, meu bem.